Il y a bien longtemps, on prétendait que cela ne durerait que tant qu'il y aurait des morts pour compter chaque aube qui passe : cent pertes humaines au combat, cent jours de règne. Si ce calcul est exact, notre Imperium, qui existe déjà depuis plus de dix mille ans, a encore de nombreux millénaires d'existence devant lui. Des centaines de milliers, même.

Le coût ? La Terre, berceau de l'humanité. Nous aurions pu appeler cela un génocide symbolique si les machines pensantes étaient capables de saisir ce qu'est le symbolisme. C'est d'ailleurs cette incapacité fondamentale chez elles qui a conduit à leur perte, car la rébellion de leurs créateurs n'était pas qu'une simple contre-offensive, mais le début d'un grand mouvement religieux. Un jihad.

Une guerre sainte ne se contente pas de vouloir vaincre l'ennemi. Elle cherche à l'annihiler corps et âme. Et même si le Dieu-Machine n'avait ni l'un ni l'autre, sa disparition a entraîné la naissance d'un nouvel ordre galactique et de la Grande Convention : « Tu ne feras point de machine à l'esprit de l'homme semblable. »