Was du nicht verstehst, ist die Wichtigkeit meiner Arbeit. Glaubst du, die Harkonnen bauen genügend Spice ab, um den Rest des Universums zu versorgen? Glaubst du, sie würden das jemals tun? Nein, sie sind gierige Mistkerle, wie wir alle. Spice ist überall, und alle brauchen es. Die Welt läuft mit Spice, es ist die Währung des Universums, des Imperiums. Und ich habe vor, verdammt reich zu werden, indem ich es zu denen schmuggle, die es anders nicht kriegen.

Wir hatten heute wieder einen Gewürzausbruch. Als hätte Arrakis beschlossen, seine ansonsten alles andere als gemütlichen Bedingungen wiedergutzumachen, indem es uns genau das gibt, weswegen wir hier sind. Es hat etwas Faszinierendes, wie diese enormen violetten Wolken in die Luft schießen, der Geruch, das Geräusch. Die Fremen haben gesagt, Gewürzausbrüche würden die Geburt eines neuen Wurms signalisieren, aber zum Glück sind diese abergläubischen Primitiven jetzt fort. Zurück geblieben sind Spice, Maschinen und Männer, die bereit sind, Letzteres zu benutzen, um Ersteres abzubauen.

Sie haben alle gelacht wie Idioten. Über die finsteren Gesänge aus dem lecken Todesdestiller und den violetten Himmel und über den Wurm, der mein Freund war und zu mir von Dingen sprach, die schrecklich und unverständlich waren.

Spice macht das mit einem, haben sie gesagt. Als wäre alles nur ein schräger Drogentraum. Ja, es war ein Traum! Aber er war von etwas durchdrungen. Einer Aufgabe. Etwas, das größer ist als ich. Das Kontakt sucht. Stimmen aus einer anderen Zeit. Von einem anderen Ort.

Sie konnten das unmöglich verstehen. Ihr Geist ist klein. Sie sind nicht besser als das Fleisch, das sie verkaufen. Nicht besser als Tiere.